Вечернее

Вечер. Город. Летит "самокато-мопед"
По пустынной прохладе как крейсер...
Разве важно, кто ты? Утонченный поэт
Или важный, как Питер Цильмейстер...

В этот час дела нет до вопросов и драм
До политики, дел и злодеев.
Гнев ярила затих и откроется нам
Тот ответ, что гораздо важнее...

В этот чудный момент, словно тысячи тонн
С сердца вон улетают и снова
Открывается тот удивительный сон
Что не ждал, и не верил давно уж...

Лампы свет ослепит после тёмных дворов
Кошка тихо мяукнет, "мол, здрасьте".
И сквозь тысячи лет и сто тысяч ветров
Сотни бурь, и мильоны напастей
Этот взгляд. Эти два бриллианта.
Дороже ста тысяч дворцов....
Рифма пошлая "счастье"...
И стих уж готов.

Слово — ржавая куча металла
Невозможно сыграть им сонату небес
Хоть и верит порой поэтичный балбес
Что словес без него так написано мало... Только...

Толку же в сих словесах?
Их гораздо вкусней
Украинское сало))))