Запах позднего лета
грусть навеяло мне...
Слышится музыка где-то,
где-то там, вдалеке.
Не хочу вспоминать
то, что было давно.
Мне, увы, не собрать
из кусочков панно.
Жизнь моя не витраж,
не картина Брюллова.
Пикассо, мой типаж,
и Малевич, немного...
Я пишу это все,
над собой усмехаюсь.
Путь прошел по росе,
вечер... Я возвращаюсь.
Запах позднего лета
© Copyright: Владимир Верхогляд, 2026
Свидетельство о публикации №126072108178
Свидетельство о публикации №126072108178
Рецензии