Мечта

Она живет не в блеске мишуры,
Не в шелке платьев и не в звоне злата.
Моя мечта — на кончике иглы,
Что в сердце вшита трепетно и свято.

Она не просит громких, пышных слов,
Не терпит суеты и пыльных рамок.
Она — как эхо из иных миров,
Как старый, позабытый предком замок.

Мне снится сад, где зреет тишина,
Где можно быть без маски, без оглядки.;Где я реке печали не нужна,
И где душа не требует заплатки.

Хочу в ту даль, где воздух так прозрачен,
Где взгляд любимый, словно амулет,
Где каждый день на жизнь не зря потрачен,
И страха «завтра» попросту нет.

Пусть эта мечта глубока, как море,
Без карт и дна, без видимых границ.
Но в ней — свобода быть самой собою
И жить без взятых взаймы у судьбы страниц.

Я бережно храню
Ту тишину, где зреет эта нежность.
Я не кричу о ней, я не звоню
В колокола, срывая неизбежность.

Она растет не вширь, а в глубину —
Туда, где свет рождается из тени.
Я эту мечту, словно тишину,
Ношу в себе без страха и сомнений.