Меня бесит, что не могу писать стихи.
Меня бесит, что я ещё не пьяный,
И разрывает меня, сука, на куски,
И мысли, сердце в дикой панике.
И от чего же так ***во мне?
Ни от того ли, что апатия?
Ни от того ли, что на дне
Стакана осталась только вмятина?
И где найти тот чёртов ответ?
Куда бросаться в омут?
Да от чего меня трясёт так?
И раздраженья полный ворох.
Да и послать всё к чёрту,
Пусть горит в огне,
Перерезать гниющую аорту,
Пусть всё захлохнет в тишине.
Бесит
© Copyright: Маркус Сонг, 2026
Свидетельство о публикации №126072108123
Свидетельство о публикации №126072108123
Рецензии