Кьяроскуро любви

… господи прости,
за каждый день прожитый без любви…

Внезапно просыпаюсь утром, не выспавшись. С ужасным желанием отчаянно жить эту жизнь. А не как опять… проматывать вечность как чай или кофе. С ужасом думаю, что уже 22 июля. Но нет, все еще 21-ое. Десять утра. И мне уже давно не 10 славных лет, когда впереди бесконечно долгие летние дни, жизнь, рассыпающаяся каскадом цветных лепестков календарных дней. Лето снова заканчивается. Жизнь, уже, нужно было научиться жить… а мы все учимся. Бесконечно долго и много учимся, но прогуливаем, просыпаем, не проходим зачеты этой жизни по самым главным экзаменам.

Хочется каждое утро вставать засветло, но тьма в душе утягивает в тьму ночную, где я так тонко растворяюсь между реальностью и тенью своих фантазий. Где время и пространство исчезают, выскальзывают, голоса затихают. И вспоминаю давно забытые строчки чужого стиха…
И пустеют дворы, растворяясь в ночных голосах,
И луна в небесах, как разбитая чашка повисла.

Погоня за смыслом, погоня за жатвою, погоня за легкими наслаждениями — все, что нас разрушало. Время от времени. И постоянно. Сумасшедшая круговерть, лабиринт запертых дней, в ловушке собственных мыслей и идиотских затей. В 10 лет все это казалось бессмысленным, но обрело тело здесь. В мире нескончаемых человеческих кризисов в поиске пропитания, в попытках стать чуточку посмелей. Не прикован к скале умирающий Прометей. Жизнь человеческая — худшая из небесных затей. Смешно, если бы Прометей, каждый день ходил на завод, пил бы протеиновый коктейль, сидел в смартфоне, листая бесконечный threads, ругался на отваливающийся вэпэн. Орел - это из Кастанеды, он для всех людей. Внутри Прометея и без того зияющая темная щель, что поглощает его каждый день. Прометей листает свой инстаграм, и жизнь тает, как бывает, тает, растворяясь в омуте неосознанных мыслей, чужих непристойных смыслов, вылизанных живописных картинок и социальных стен.
Но гаснет экран.
И понимает Прометей — все это — обман.
Смотрит он вдаль. Направляет свой выжженный мозг и уставший взгляд, на череды улиц, человеческий ад.  Видит Прометей, что все не так, все не так…. жизнь как будто бы улетает впросак. Нет здесь богов, нету Олимпа, а огонь, что доставал он для всех, давно сжирает человеческий грех. Все, что получал когда-либо человек — превращало его в худшее существо из всех. И не ведает человек, как губительно сладостен этот блеф — делать жизнь, достоянием всех. Постоянный бег, что ведет от себя к миру вещей и материальных утех.
Так и сидит полубог Прометей, ибо наказание его, отныне, быть таким же, как все. И сражаться с тем же, что свергает рабов и царей. Скука и бесконечная лень, одолевающая изо дня в день. Примитивные привычки наших мозгов, поиск своих сладострастных оков и конечно же сон. Такой упоенный и сладостный сон, что перетекает из ночи в день, чередой картинок из социальных сетей. Ох держись Прометей, держись Прометей, в этом мире бессмысленно все, и нет богу равных затей. Но ты держись Прометей, эти цепи хуже, чем сказки тех давних дней. Где был орел, и печень, и скальный удел. Нет хуже грезы, чем жизнь из потерянных дней.