Два вокзала

Бывают города, что на всю жизнь,
к ним возвращаются следы, стихи и письма,
в них все пути и дни переплелись,
как облака в необозримой выси.

От окон, где меня, как прежде, ждут –
иллюзия до ужаса живая,
шаги мои неспешные идут,
туда, где по утрам стучат трамваи.

Там мой вокзал, задумавшись, не спит,
считает поезда, года и шпалы,
а в сквере, что у самого вокзала,
склонились сонно веточки ракит.

Иду по тротуару память сквозь,
парк тополиный, школа, танцплощадка,
смешная карусельная лошадка,
и впившийся в сандалик, ржавый гвоздь.

Вот так и память – вытащишь гвоздём,
а дырочка останется исправно,
мой городок, простив меня, дождём
теперь встречает в переулках старых.

Скрипит качелей, экий старичок,
пищит стрижами, ловит в небе мошек,
и потеряв годам и встречам счёт,
ведёт меня на Парковую площадь.

Я папина и мамина в тот миг,
а для других меня и нет, как будто,
мой городок, пойми и обними,
мне расставаться будет очень трудно.

У детства очень честные глаза,
я поневоле чувством не совру,
пусть подождёт вдали большой вокзал,
на время упустив меня из рук.

14.07.2023г.