Всем, не вернувшимся с войны

Каждый год весной, в начале мая
Вновь в душе моей смятенье, нет покоя.
Слышу звон хрустальный, понимаю-
 Это голос павших, не пришедших с боя.

Часто вспоминаю годы детства,
 Все казалось искренним, простым:
Отчий дом и речка по соседству,
 Даже запах хлеба был родным.

Помню, как девчонкой малолетней
 Я нашла  в комоде письмецо,
 Отглас  в нем военных лихолетий
Словно опалил мое лицо.
 
Это дядя мой-Владимир,
 Матери своей письмо писал,
 Как окопы рыл под Ленинградом,
 Возвратиться лишь с победой он мечтал.
 
Видно представлял он радость встречи,
Слезы счастья близких и родных,
 Только подлая война-злодейка
 Шансов не оставила для них.
 
А ведь мать сидела у окошка,
 Свято верила, надеялась, ждала
 Своего любимого сыночка.
 И не верить просто не могла.

Мне так хочется прийти к его могиле,
 И к плите так нежно прикоснуться,
 Вдруг услышу голос я любимый
 И в ответ смогу я улыбнуться.
 
Рассказать ему про дочек, внуков
 И про все, что он не смог познать,
 Знаю, много бы советов нужных,
  В трудный час мог дядя дать.

 Только вот простым и смертным людям
  Не под силу повернуть те годы вспять.
 Лишь молиться и просить за вас мы будем,
 Чтобы нам, живущим силы дать.
 
Наша память крепнет и страдая
В грустные моменты сердце рвет.
 Пусть душа бессмертная, живая
 С моим сердцем в такт поет.