Я написала тридцать восемь писем,
Но нет ответа, нет ни одного,
И снова хоровод осенних листьев,
Закружит белым танцем волшебство.
А дождь промозглый плакать будет с неба,
Намочит вензель, писаный пером,
Чернильный след растает - был иль не был?
И чистый лист оставит мне назло.
Так снег холодный снова воротится,
Чтоб слёзы льдинкой капали из глаз,
И резал лёд прекрасные ресницы,
Оставив горечь на моих губах.
Но почему их было тридцать восемь,
Не сорок, почему не тридцать пять?
Лишь память в этот день меня уносит,
За тридцать восемь жизней от тебя.
И тридцать восемь солнечных закатов,
Утопят солнце в океане вод,
И этот день, затерянный куда-то,
Растает во вселенной и умрёт….
38 писем
© Copyright: Елена Хританкова, 2026
Свидетельство о публикации №126072106737
Свидетельство о публикации №126072106737
Рецензии