Последний осколок узора

я опять различил в тишине
отголосок забытого чувства,
будто кто-то прошёл в стороне
по тропинкам знакомым и грустным.

будто снова далёкий тот май
зашумел за раскрытым окном,
где сирень осыпалась в сад,
став навеки забытым письмом.

я смотрел на вечерний закат,
на деревья в холодной истоме,
словно годы вернулись назад
к полусонному старому дому.

только нет ни тревоги былой,
ни надежды, ни прежнего жара,
я стою перед этой волной,
как прохожий у дыма пожара.

сколько было похожих дорог,
сколько лиц растворилось во мраке,
сколько судеб развеял восток,
словно ветер осенние маки.

оттого, если память опять
принесёт мне забытое имя,
я не стану её прогонять —
мы давно уже стали чужими.

и когда захрустит в темноте
ветка клёна под ветром знакомым,
я пойму: это май в пустоте
снова ищет дорогу до дома.

но не мне возвращаться туда,
где весна ещё кажется вечной,
слишком много умчали года
по реке своей тихой и встречной.

пусть останется всё позади:
запах сада, сирень у забора,
я храню это где-то в груди,
как последний осколок узора.