то было тайной, божьим проведением
небрежным сном, накинутым с утра.
кому-то я писал стихотворения
и выходил из дома —
иногда.
я что-то ел и что-то пил
— уже не помню.
и скомкан был усталый разговор
но вечер сладкой нежился истомой
а я его стерёг, как мелкий вор.
те птицы за окном — откуда птицы?
и дождь о чём-то нежно нам шептал
о том что этот миг не повторится
я понял всё,
но я не понимал...
то был лишь сон
он как нежданный вестник
гонец нездешних призрачных земель
и замерла душа над бездной
в тот бесконечно серый день.
я что-то говорил и что-то пил
— не важно
и улыбался как блаженный идиот
я понял что проснусь однажды
и наконец продолжу свой полёт.
птицы
© Copyright: Софи Рэй, 2026
Свидетельство о публикации №126072106353
Свидетельство о публикации №126072106353
Рецензии