Многострочьем своим обезглавлен,
С серебристым пятном на виске,
Я поэзии ядом отравлен
И рисую стихи на песке.
Мне бы надо успеть до прилива,
А потом их подхватит волна
И утащит с собой торопливо,
Как пьянчуга бутылку вина.
И в какие-то звёздные сроки,
От меня, неживого, вдали,
Разопьют мои строфы и строки
Обитатели новой Земли.
Разопьют, как вино, захмелеют,
Разольют про запас по мехам…
Что-то море мелеет, мелеет…
Не дождаться прилива стихам.
Прилив. Из альбома Романтика
© Copyright: Владимир Шостак, 2026
Свидетельство о публикации №126072105913
Свидетельство о публикации №126072105913
Рецензии