Собери мои ребра в стрельчатые арки,
Пусть витражи заплачут свинцом.
Это в городе мраморном плачут парки
О том, что мы были и кем станем потом.
Но в груди моей — малая звонница, вестник,
Над булыжной Москвой, над речной Невой.
Я не знаю, зачем мне вешали крестик,
Но распятый в слове — будет живой.
Не проси у меня ни глотка, ни совести,
Я их выпил до дна, я их сдал в архив.
Только линия звука, как тонкая повесть,
Разрывает тяжелый гранитный прилив.
Готика души
© Copyright: Владимир Валерьевич Попов, 2026
Свидетельство о публикации №126072105548
Свидетельство о публикации №126072105548
Рецензии