Исповедь

Прости меня, моя надежда.
Мне не вернуть былых ночей,
Когда тебе я безвозмездно
Писал про дятлов и грачей.
Прости, мне не вернуться снова,
Я потерял любовь к семье.
И моя повесть не готова,
Но я уже тянусь к скамье.
Прости меня, былое время,
Когда я огненной душой
Творил очередное племя
В той милой тишине ночной.
Прости меня, надежд гуденье,
Я не вернусь туда... Увы!..
В груди окончено сомненье.
Теперь окончены уж вы.
Прости меня, весна родная,
За те рассказы и стихи.
Ведь я тогда писал, играя,
И смыслы были все легки.
Прости, о лето молодое,
Что на огонь отдал себя,
И вновь почувствовал изгоя,
В душе идеям лишь грубя.
Прости же, осень заводная,
Что не нашёл в тебе уж я
И не успел увидеть рая,
Но видел ужасы огня.
Прости меня, зима святая,
Когда я плакал от любви,
Когда игрался я, мечтая,
С французской речью. О, voi-voi!
Прости опять, весна родная,
За ту любовь и за стихи.
Достиг я дна, достиг уж дна я,
Достиг я пепла и трухи.
Простите те, кого терпел я,
Простите, про'клятые мной,
Прости, душа, что звонко пела.
Прости, надежда... И не ной.
Прости меня, моя надежда.
Мне не вернуть былых ночей
Когда отдал себя, невежду,
Я тексту про своих грачей.
Прости ж и ты, надежд гуденье,
Я не вернусь туда... Увы!
Теперь окончены сомненья.
И с ними - кончены и вы.