Поэзия, Наташ

У нас вино, кино и домино.
С беконом Лейс, арахис и карпаччо.
И мне уже домой пора давно -
ещё назад раскуренную пачку.

Но не спешу. Сидим трещим вдвоём:
потери, переезды, роды, свадьбы.
А там, глядишь, вот-вот и приплывём
к поэзии моей несносно-бабьей.

Да что там за поэзия?  Поэзь.
Но ты всегда к стишкам моим готова.
Ого, подружка, кажется, что здесь
паркет на спинах держится китовых,

и от того так трудно устоять,
не расплескав вина с краёв бокалов.
А в липах, незаметно притаясь,
натягивает вечер балаклаву

и жёлтым глазом смотрит, как бандит,
в оконного прицела перекрестье
на нас с тобой. Поэт во мне убит.
А утром, как ни в чём, опять воскреснет.

Поэзия, Наташ, она ж везде.
Чем не верхушка самого Олимпа
твоя квартирка, где мурлычет Зевс,
голубоглазо в бог весть что залипнув.

Вот и приплыли, кажется, Наташ.
И чем мои стихи не о высоком?
Да просто высота - второй этаж.
На уровне твоих балконных окон.

07.26г.