Гуляют ветры по степи,
Седой ковыль шуршит.
В низинах-солонцах камыш,
В тиши ночной шумит.
А где-то там, за полосой,
Туманных берегов.
Казак поёт про край родной,
Без лишних, громких слов.
Над степью месяц золотой,
Плывёт, сквозь сон травы.
И шепчет ветер над землёй,
Про давние мечты.
Но вот восток, горит огнём,
Разбив оковы тьмы.
Заря встаёт над каждым днём,
Из вечной тишины.
Здесь помнят время старых битв,
Курганов тихий зов.
Как степь хранила сотни клятв,
И тысячи веков.
Сквозь годы, ветры и дожди,
Летит тот шёпот в даль –
Он в каждом шорохе травы,
Живёт, не зная сна.
Зачем, зачем досталась мне,
Судьбина или доля.
Зачем, зачем живёт во мне,
Напев в степном раздолье.
гуляют ветры...
© Copyright: Владимир Шевченко 8, 2026
Свидетельство о публикации №126072103776
Свидетельство о публикации №126072103776
Рецензии