Моя душа, как скрипка

Моя душа, как скрипка
Страдивари,
звучит в ночи над пеплом
бывших лет.
Мы эту песню с вами
опоздали
спасти от слёз, в которых
гаснет свет.

Её смычок изысканный и
тонкий,
в чужой руке рождает резкий
стон.
И помнит звук -
с младенческой пелёнки,
тот мастера старинный, тихий
звон.

Она дрожит от грубого
касанья,
скрывая трещин вековую
нить.
Ей суждено сквозь годы и
изгнанья
свою святую музыку хранить.

В ладонях времени она
затихнет скоро
устав прощать безумную
толпу,
и унесёт без тени и укора
свою высокую, несчастную
судьбу.

Но в этой тишине, почти
хрустальной,
возникнет вдруг щемящий
полутон,
как будто эхо выси
изначальной
прервёт её предсмертный,
горький сон.

И звуки поплывут над миром
томным,
где каждый жест мучителен и
мал
летя к чужим окошкам
застеклённым,
которые никто не открывал.

Она споёт о том, что не
случилось,
о нежности растраченной 
впотьмах,
о том, какая царственная
милость
таится в этих хрупких деревах.

И этот плач, изящный и
старинный,
взлетит туда, где стынут
облака.
Так плачет голос тонкий и
пустынный,
пока жива поющая строка.