Я стал для языка незваным вором —
храню любовь на кончике пера.
Сутулится во тьме слепым укором
не мой, а общий привкус серебра.
Я не был ни отшельником, ни зверем,
ни тот, кто врач, ни тот, кто предаёт.
Я просто не вписался в хоровод,
где каждый знает, что сказать теперь им.
И нет во мне ни ярости, ни страха,
одна строка ползёт, за сон коря
за то, что сердце — не свеча, не плаха,
за то, что нет ответа у огня.
Но я пишу. По замкнутой привычке
слова выходят из-под рук, как дым.
И два крыла за спинами — не птичьи,
То дар мне был, но дар –что взял взаймы.
На капище моём — ни лиц, ни статуй,
лишь слово, что проступит между строк.
Я выдам всё, что нёс сюда когда-то,
читай же, брат, пока остался срок .
Под небом, где не требуют пароля,
средь тишины, где нечем заплатить,
Посмотрит мир уже не приговором —
одним ударом продолжая жить.
Вор
© Copyright: Дмитрий Галушкин, 2026
Свидетельство о публикации №126072102592
Свидетельство о публикации №126072102592
Рецензии