Поэт без Любви несуразен и жалок,
Поскольку лучом Её не обогрет.
Сирена "ментовская" он без мигалок,
Такому ни в жизнь не назватся Поэт!
Пускай полон сил он и даже в фаворе,
У муз прекословных "творит" на виду.
Он плач по сожжённой когда-то Гоморре,
Он сиюминутен, он на поводу.
Пиджак по уму хоть и с папкой под мышкой,
Ни блеска в очках на носу, ни искрЫ.
Размеренным шагом на третий с отдышкой,
Точны его рифмы, но разве ж Добры!?
Улыбок трильон, только не достучаться,
Попробуй на Совесть жлоба испытать.
Он гладкий, он сытый - какой там влюбляться,
Дуэли для книг - можно ж просто соврать!
Фасад его в липовой нежится тени,
Он весь не о том да и что говорить.
Самим же собою надуманный гений
К Любви не способный - не может творить!
Не бывает и жалок!
© Copyright: Андрей Кочкарёв, 2026
Свидетельство о публикации №126072102299
Свидетельство о публикации №126072102299
Рецензии