Санитар

Весна вскрывает вены льда,
утопнет лето в грозах, да!
Стреляться осень норовит –
лес опустевший смерть таит,
зима, поди, холодный труп...
Природа морг, выходит? Глуп!
Не так ведь дело обстоит,
не до могильных чаще плит:
весна активно кровь сдаёт,
и посему вскрывает лёд,
в почёте ж доноры у нас,
землице важен крови глас,
а лето мчится в Комарово,
не на недельку до второго –
квартал отпашет водолаз,
со дна реки небес (приказ!)
пускай добудет резво синь,
глаза повыше запрокинь!
А осень (бах!) достанет дичь –
азарт охотников – их спич
спасёт от спячки тишину,
сорвав душевную струну,
и дух, с листочками кружа,
над острым лезвием ножа
передового грибника
сыграет блюз наверняка!
А вот теперь о сплине речь,
ему снести главу бы с плеч,
но тут зима опять: есть торг –
в кабак отправиться иль в морг,
что посоветуете вы?
Как не лишиться головы..?
Припоминаю, Мандельштам
вино описывал без драм,
Валгаллы белое вино
иль «Телиане» – не одно
и то же – разный аромат,
одно затаскивает в ад,
напоминающий Хельхейм,
где холод, тишь и over game,
там безупречные столы,
стерильны мысли, тяжелы.
Другое манит в пьяный сон,
и ты плывёшь в бутылке; фон:
кровопусканье – ход весны,
гроза – дни лета ж сочтены,
ружьё, готовое пальнуть,
отправив осень в долгий путь,
а впрочем – мимо, алкоголь
всё выхолащивает; роль
твоя всегда над схваткой быть,
между живым и смертью плыть,
точь-в-точь Харона аватар,
ведь ты же в морге – санитар!