Вкус детства

Ещё за окном моросил тихий дождь,
в раскрытое настежь окно — свежесть сада...
А мама на стол белизною муки
нам сеяла счастье — другого не надо.

На белой скатерти — сметана, вишни сок.
Казалось: стоит лишь дыханью затаиться —
ладонь мне тёплая поправит завиток
и детство снова тихо постучится.

На маминых пальцах белела мука
и кухня тихонько теплом наполнялась.
Казалось, у теста живая душа
под доброй ладонью сама просыпалась.

В ладони ложилась за вишнею вишня,
блестела рубином в глубокой эмали.
И сахара — столько, чтоб сладость не вышла,
но ягоды вкуса совсем не теряли.

В кастрюле они поднимались легко,
как круглые лодочки алого лета.
Сметана стекала и сок их вишнёвый
на блюде сиял драгоценным рассветом...

И первый вареник — горячий такой,
что губы смешно обжигал понемножку.
А сок убегал по ладони рекой
и мама смеялась: «Остыть… им немножко…»

И сколько бы ни было в жизни дорог,
душа неизменно к истоку стремится —
где мамины руки, мука и тепло...
и сок на губах от раскрывшейся вишни.