Я белая птица

Говорят, что наши души – это птицы.
Когда крепко спим, они летают.
Покидая тело, и, разрушив разума границы,
По неведомым делам, отдельно или, сбившись в стаи.

Уже третий год, как рефлексирую в июле,
Череду событий снова запускаю, жизнь перевернувших.
Ощущение во сне как будто бы с горы столкнули,
Но не падаю, лечу, пернатым обернувшись.

Высоко парю, не часто крыльями махая.
Вижу зреньем боковым – цвет крыльев – белый.
Ставлю галочку, в воображенье отмечая,
Колер таковой устраивает в полной мере.

Но зачем я здесь, и неотложные дела какие
Одного меня заставили метаться в поднебесье?
Разыскать тебя, минуя тучи грозовые,
Расспросить, покаяться, простить, вернуться к равновесью?

Но тебя мне не найти, все души неприметны,
Невозможно отличить, и прошлого они не помнят.
Буду просто небо бороздить, в лучах купаясь разноцветных,
Пока смежное сознанье в состоянии работать автономно.

Но закралась мысль, и память напряглась, чего-то вспомнив.
Что за птица я? Какой тотем мне дали в параллельном мире?
Опускаюсь ниже в поисках реки иль моря в мелких волнах
Чтобы отражение своё в воде увидеть.

Так и есть. И в параллельном проявленье мирозданья
Появляется привычная во всех ассоциациях персона.
Принимаю всё, как должное, без разочарованья.
Да, крылатый, сильный, белый. Но, ворона.


21 июля 2026