Стучит в висках привычный перестук,
Бегут столбы, мелькают перелески.
Я не ищу какой-то важный пункт,
Гляжу в окно, как крылья машут занавески.
За каждым километром — новый свет,
Другая тень ложится на поляну.
Как будто мир рисует мне сюжет,
Я обязательно на него позже гляну.
А в тамбуре — особый, свой уют:
Там пахнет чаем, ветром и дождём.
Там стрелки времени вперёд чуть-чуть бегут,
Мне верится, что всё будет путём.
Соседка быстро вяжет шарф в тиши,
Кивает: «Да, дорога — это жизнь».
Её слова из глубины души,
В них столько правды, столько,что держись.
Она расскажет про свой тихий край,
Про дом, где сад, и вишня под окном.
И ты поймёшь: не надо слов искать —
Ведь ты как будто, с ней всю жизнь знаком.
Мелькают полустанки, фонари,
Туман ложится на пустые перегоны.
Мы едем, чтобы заново найти
Своей судьбы забытые перроны.
Стучат колёса
© Copyright: Александр Гревцов, 2026
Свидетельство о публикации №126072101566
Свидетельство о публикации №126072101566
Рецензии