Букинист

Букинист собирает книги. Души хранит под обложкой.
В этой так много интриги, другая как лапы у кошки -
Мягко идёт вначале, потом выпускает когти.
В этой морские чайки и солнце на повороте,
Где-то ни то ни это - полное дно печали,
Хочется жить под пледом, выпить коньяк и чая,
Эта стара, но всё же, в ней как родные лица...
Здесь - будто дождь покосо льётся по черепице
Бстро. Стремительно. Хлестко.
Капает к слову слово.
Каждому свое счастье и нет для него иного.
А выше, где сине-звездно,
старше любого века
Собрана скурпулезно
 целая библиотека
/Тот Букинист древнее
 мира и всей вселенной,
Тридцать три миллиарда
лет световых, наверно/.
Там полки качают книги
в облачной колыбели,
Чтобы они любили,
чтобы они умели:
Жить, вдохновлять, смеяться,
сколько страниц хватило
И расцветать румянцем
солнечного Ярилы.
Вращается круг так вечно, а вечность извечно права-
У каждой книги на Млечном, открыта своя глава
И смотрит на нас сквозь ризы и точно уверен Он,
Что всякий будет дописан
И всякий будет прочтен.