21 июля

Мне сегодня не хочется вовсе читать.
Булгаков, Бродский, Пушкин — пылятся.
Забыть бы тоску, да о ней же опять
Строки их, да и собственные струятся.

Мне закат не поймать. В занавеске ночной
Упрячет рога черт упрямый.
Смотрю в окно. Над моей головой
Кончается день туманный.

Вороны кричат с парапета, но взмах —
И пусто, словно и не было.
Словно казачью шашку в руках
Завидя, бегут, чтоб не накрыло.

А что, если б зеркало взял бы тогда
Орфей — неужели тогда иначе?
Общество жизнь исковеркало. Да,
Теперь ничей и никто. Это значит.

Спасёт ли извилистой петли тугой
Клубок, если в нём оказался?
Дрожащей рукой, прикрываясь от пули,
Ты зря ли, воин, старался?

Но эта игра, согласись, явно стоила свеч.
Кто мечтой сиротел — тот поймёт.
Сейчас ненадолго нужно прилечь,
А после — собраться в полёт.

Пососедствовать с птицами в небе громкими,
На проводе равновесье держать.
Пусть кажутся мои слова тебе колкими —
Это всё, что хотел рассказать.