Баллада у костра

Не всякий стих рождается в тиши,
Где выверен размер и рифма вечна.
Иные возникают из души,
Под треск смолистых веток бесконечно.

Где пламя освещает круг друзей,
А ночь хранит молчание лесное.
И каждый звук становится теплей,
Когда он прожит собственной судьбою.

Здесь нет ни позолоты, ни прикрас,
Ни слов, что ищут громкого признанья.
Лишь честный голос, говорящий в нас,
Прошедший путь сквозь ветер испытаний.

Он знает цену  вздоха в тишине,
Весеннему деньку и каждому ненастью.
Он видел лёд, он пережил беду,
И научился доверять участью.

Пускай порой неровен будет слог,
Как шаг в горах по каменистой круче.
Он потому и искренен, что смог,
Остаться с сердцем, а не стать участием.

Ведь у костра не мерят тишину,
Не взвешивают паузы линейкой.
Там слушают не рифму, а струну,
Что отзывается в душе твоей напевом.

И мастер не торопится творить,
Он знает цену дереву и слову.
Так долго он шлифует  рукоять и щит,
И весла для драккара молодого.

Пускай баллада медленно растёт,
Как сосны, что встречают северные ветры.
Она однажды к сердцу доплывёт,
Неся в себе и память, и  приметы.

И если кто-то сядет у огня,
Когда пройдут года и канут лица.
Пусть в этом пламени узнает и меня,
Как голос, что в дороге вновь струится.