Забрезжил в хоре древний враг —
Истец, поправший ханаанов.
Ловушкой стали сладость саг
И голос стёртых караванов.
Безумный город, что в мечтах,
Лежит в развалинах видений,
Песком времён засыпан он,
Хранит лишь крошево творений.
Меня зовёт: «Пройди, поймай
Остатки снов ему нелепых,
Из тех садов,
Не увядай,
В смятенье волн моих свирепых».
Аскалон
© Copyright: Берк Бельский, 2026
Свидетельство о публикации №126072006520
Свидетельство о публикации №126072006520
Рецензии