Взлетали стихи, как птицы,
Пугая ночные тени,
Касаясь крылом зарницы,
Мечтами стремились к сцене.
А там, в золотых софитах,
Росли в ореоле славы -
Им тесно с родным пиитом,
Им скучно в пустой оправе.
Украшены лунным светом,
Метафоры рвались к звёздам
Душой догола раздетой…
Но жизнь возвращала к сёстрам,
В тетрадку, в бумажный домик,
Где давят забвенья плиты.
На стол в рукописный томик –
Там грёзы, успех, софиты,
Эпитеты в толще строчек
Пылятся ненужным грузом…
Ни сцены, ни славы – прочерк
Меж ними и гордой Музой.
Черновой полёт
© Copyright: Нина Белякова 2, 2026
Свидетельство о публикации №126072006153
Свидетельство о публикации №126072006153
Рецензии