Теперь который день — звенящий молк.
Не тот, что был, когда ты говорила
легко, как будто свет переходила
дорогу, и звенел на сердце шёлк.
А этот — как в опустошённом зале:
Сиденья — в ряд, все люстры — в потолок,
Лишь воздуха как будто недобрали
на выдох, на спасительный глоток.
И ты стоишь, прижав ладони к стенам,
и ловишь эхо собственных шагов.
Оно — как пульс. Оно — взамен катренам.
Ведь ни стихов, ни страха, ни оков.
Осталось только: затаиться. Мелко
перебирая чётки-пустяки,
считать до ста, пока звенит в тарелке
пространства голос, лёгкий, как стихи.
Музе
© Copyright: Дмитрий Галушкин, 2026
Свидетельство о публикации №126072006010
Свидетельство о публикации №126072006010
Рецензии