Этот тусклый стих не о любви,
В нём не будет любовных строк.
Он не об одиночестве в полной крови,
Где ни у кого не осталось дорог.
Скорее, он о пыли на окне,
И как скучно считать мух, зевая.
Или о трещине в старой стене,
Где рядом картина былая.
О том, как вода наливается в кружку,
Как отвратителен шум нерабочих каналов.
О том, как уныло шуршат друг о дружку
Страницы забытых журналов.
Если вдруг ждали здесь смысла,
То зря читаете белые строки.
Здесь нет ни драмы, ни мысла,
Лишь скука, где раны глубоки.
23.08.2025
Белые строки
© Copyright: Вероника Виштак, 2026
Свидетельство о публикации №126072005299
Свидетельство о публикации №126072005299
Рецензии