Год от года

Год от года все больше хороших поэтов.
Прямо так, как сказали: хороших и разных.
Я и рада (без зависти даже при этом),
Но читатель исчез... Это так безобразно,
Так нечестно, так... я не найду даже слова.
Плохо бог поступил с нами! Попросту мерзко.
Может было за что — мы грешны, безусловно,
Богоборцы мы все, иногда иноверцы,
Иногда атеисты (и это бывает)...
Но ведь бог милосерд, как твердят отовсюду.
Почему ж он с поэтами так поступает?
Мы ведь тоже достойны (не рая, так чуда)...

Год от года все больше хороших поэтов,
Иногда даже гений мелькает меж ними...
Но стихов не читают — дурная примета,
Это значит, что чувства внутри нас остыли,
И как диккенсов бидл, говорим мы стихами
Лишь затем, чтобы денег отсыпали в праздник.
Бог, конечно, жесток и не милостив с нами.
Но ведь сам он поэт и большой безобразник,
И, наверное, что-то сказать нам он хочет,
Но заткнули мы уши, рты пораззевали
И орем наши вирши со всей дурьей мочи.
А иначе зачем мы их понаписали?