Свято мерцает подкошенный стол,
Выцвел до дыр от гнетущей печали.
Все, кто отсюда без остатка ушёл,
Руки сухие на гладь расстилали.
Грузом на нём неподъёмным,
Подарок души для живого,
С краем, истрёпанным чёрным,
В бумаге лежит Господа слово.
Жёлтых страниц тяжелы полюса,
Носят, как орден, сухие разводы.
Чьи-то пустые от боли глаза
Сложили на гладь свои годы.
Всякий, надежду свою отмолив,
Хватая за край последнюю нить,
Вторил ему духовный мотив,
Желая из пепла себя возродить.
Даже неверный ползёт на коленях,
Робко касается книги в ночи,
Басом дрожащим читает моления,
Днём в ожидании спасенья молчит.
Днём он молчит, словно эта стена,
Возле которой покоится стол.
Ветхая книга на все времена
Свой занимает смиренно престол.
Престол
© Copyright: Андрей Рак, 2026
Свидетельство о публикации №126072004830
Свидетельство о публикации №126072004830
Рецензии