Это не ягода

Ох лето, мечта зимних вечеров — в промозглой дымке,
Где я рисовал в мозгах наш лес в Суоярвском районе,
Где ягоды, грибочки, рыбалочка на утренней зорьке,
И теплыми вечерами на красном закате — как я мечтал, лёжа в кровати.

Грибочки да! — Прогулка по лесу, где воздух пьяный,
Красоты Карельские — живописные тропинки с корнями ветвистыми,
Там ягодки — черничка с брусничкой. Это чистый кайф, прямо медитация,
Отдых от будних рутин — это моя санация.

Но тут врывается миф, что слаще мёда, про ту, что в болоте рождается.
«Морошка» — да, это что-то прямо не то, вот послушай суть:
Про это не рассказывают с ностальгией, вечерами у костра
С бутылочкой горячительного — это ложь... это ложь...

---

Это не ягода — это ад на болотах — крест на моих мечтах.
Кто-то скажет: «Да я весь день на болоте зависаю — по три ведра гребу, уверяю».
(Ага конечно — так я и поверил.)

Я в три ночи поднялся, чтоб до семи утра успеть, пока солнце не встало,
Пока овода не начали жрать — это фиаско, брат.
Иначе это всё превратится в палящий ад.
Морошка — это боль, это пот и мат, это царский гемор,
И не спорь со мной, не пускай пену.

---

Если бы я на весь день там остался в этом адском пекле — где жара не реальная,
Я бы сдох где-нибудь в тенёчке — и хрен бы нашли меня, это фатально.
Прилёг и остыл бы нафиг на вечно — прямо там, среди кочек.
Потому что морошка — ягода не простая, это квест для одиночек.

Броди по всему болоту за каждой ягодкой, согнув хребет,
Ногами как по клею для крыс — каждый шаг, это какой-то бред.
И присесть отдохнуть бы, так фиг там — везде сыро, не подстелишь плед.
Солнце жарит как паяльной лампой затылок — плавит мозг, твою мать.
Хочешь жить — беги отсюда, нечего тут делать...

Потом пришёл домой, наконец присел в прохладе, выдыхаю дым.
Ляпота — прохлады минута — и снова приуныл.
Ещё ведь нужно перебрать эту чёртову морошку — лучше бы я запил...

Отделить жопки от каждой ягодки — вот ведь, ювелирный труд.
Потому что такую не купят и варенье не сваришь — всё, капут.
Как-то так, в общем, вот тебе и царская ягода — слышишь, мой акцент?
— «Чёрт бы её побрал».
Царям по ходу холопы таскали её на готово,
А я тут накидал строк про это дерьмо суровое.

---

Это не ягода, брат, это война, где ты проиграл,
Даже если ловэ полные карманы!
Ох лето, мечта... Но такие вот драмы,
Где вместо кайфа — только липкие руки в хлам.

И трёп ваш: «Про три ведра» — да пошли вы все в то место,
Откуда начинается спина.
Я в три ночи встал, чтоб сберечь свою шкуру — это отстой, это беда.
Морошка — это фэйк, это моя последняя капля.
Чёрт бы её побрал. Уверяю вас:
Она не полезней обычных яблок...

---

Это не ягода.... Это не ягода....