Эту книгу больше всех люблю

Листая жизнь свою, как удивительную книгу,
Где то быстрей, то медленней летят страницы...
В конце на корочке стоит смешной артикул,
На нём написаны какие-то неведомые цифры.

Название у книги есть — с рожденьем дали,
Родители мне вывели его красивым шрифтом,
Когда в неё без разрешенья моего вписали
Меня с каким-то неизвестным паспортистом.

Сюжет — ох, если бы мне предложили выбрать!
Но нет, сказали, что свободный я художник.
И вот лет сорок синусоиду пытаюсь выгнуть
В прямую, но попадается то лом, то лобзик.

Летят страницы, и не вырвать, хоть не сложно.
На некоторых вывел буквы все своей рукою,
А на других — затёрто и размазано неосторожно,
Всё перечёркано двойной сплошной чертою.

Рисунки есть, карикатуры, сборные коллажи,
Заметки на полях, оценки, выставленные кем-то,
И фотографии, портреты, уникальные пейзажи,
И некрологи в пару строк без сантиментов.

Клуб двадцать семь и тридцать семь остались в прошлом,
А в тридцать три я в святости не перешёл черту.
Я каждый день пишу, пока дозволено, возможно,
И с каждым днём я книгу эту всё сильней люблю.

Листая жизнь свою, как удивительную книгу,
С годами медленней пишу я в этой круговерти
И думаю: что там, на корочке, в конце, артикул...
На нём не цифры — даты от рождения до смерти.