Ты храни его, Боже

Безлюдное место, где спрятан мой дом.
В нём встречи и проводы редки.
Трепещут листвой пред открытым окном
раскидистой яблони ветки.
А яблоки – райские, Господа дар:
румяны, крупны и мясисты.
Надкусишь, прижмурившись – брызнет нектар
пьянящий, медово-душистый.
Плывёт золотисто-багряный закат
медлительно, ярко и густо.
Сижу беззаботно, набросив халат.
Отшельницы сладко мне чувство.
И всё ж от него откажусь без труда,
от этого сладкого чувства,
когда бы дружок мой вернулся сюда,
где яблонной зелени буйство.
Весь вечер сновала б в стремнине хлопот,
пылинки бы все с него сдула
и спать уложила, пусть сладко уснёт…
Сама бы и глаз не сомкнула…
Красивый и нежный как ангел точь-в-точь.
Люблю его… Как же люблю я!
Лицом бы его любовалась всю ночь,
к луне любопытной ревнуя.
Но нет… Не вернётся он в этом году…
Наверно и в будущем тоже.
Брожу беззаботно в вечернем саду,
молюсь: «Ты храни его, Боже…»