Судьба поэта

Слово - мой хлеб.
Слово - мой нож.
Слово - мой дом.
Его не трожь.

Я встал до света в постели холодной,
Лист на столе, как суд непригодный.
Руки в чернилах, пальцы в ожогах,
Каждая строчка мне стоила много.

Город глотал мои тихие крики,
Я собирал их в мощные биты.
Мать говорила: Сынок, будь тише,
А я не умел, у меня много фишек.

Хлеб на полсрока, есть три строки,
Сердце в тетрадь, в кармане нули.
Мне бы покой, да душе неймётся,
Мне бы уйти, но в стихи всё упрётся.

Я видел, как брат продавал свои строки,
Чтобы закрыть долги все в сроки.
Смех за спиной, как мелочь по лужам,
Все любят мой голос, пока он им нужен.

Вылез из ямы не в золоте, в шрамах,
Каждый мой день, как день на нарах.
Слово в груди, будто ржавый осколок,
Если молчу, то внутри меня морок.

Я не хотел ни венков, ни оваций,
Мне бы дожить без чужих нотаций.
Но этот дар как тяжелая ноша:
Пишешь о боли, а боли всё больше.

Но в каждом шраме - моя строка,
В каждой потере - моя рука.
Пусть мне досталась такая стезя,
Я не сломался, живу не зря.

И если ночь меня снова косит,
Я поднимаюсь - бумага просит.
Я не святой, не герой, не судья,
Просто поэт... Судьба моя.

Судьба поэта - кровь на листе,
Судьба поэта - жить в нищете.
Судьба поэта - падать, вставать,
Судьба поэта - писать и писать.

Судьба поэта - дым да зола,
Судьба поэта - жечь не со зла.
Судьба поэта - боль до утра,
Судьба поэта - умирать не пора...

19.07.26
23:24