Мой левша

Левша мой вовсе не исчез,
Прошел свой путь и жизнь любя,
Не думал, что среди земных чудес
Я напишу стихи серьёзно, не шутя…

Теперь перо — моя рука,
И взгляд на вещи стал иной:
Там, где текла спокойная река,
Вдруг смысл мерцает неземной,

Обыденность теряет власть,
Слова выходят из оков,
Чтоб тут же в пропасть не упасть,
А воспарить до облаков.

Пусть прост рисунок моих строк,
Без вычурных витых прикрас,
Но в них горит живой росток,
Что долго ждал урочный час.

Я много времени не крал
У своей  внутренней строки,
Мой нравственный  левша забрал
Все страхи в легкие тиски.

Он пишет то, что видит глаз —
Щербинку на сыром бревне,
Как луч рассветный ловит нас
В распахнутом моем окне,

И нет нужды себя пытать:
«Кому нужны мои слова?»
Довольно просто рифмовать
дыханье, ветер и едва
застывший иней на стекле,
тропинку к старому пруду, 
мой мир, лежащий на столе,
я никуда не уведу…

19.07.2026