Почти...

«Что было, то и будет; и что делалось, то и будет делаться, и нет ничего нового под солнцем».
                Экклизиаст


В полях легла безмолвием глухая тишь,
Свет меркнет, тая в небе цвета спелой сливы,
К воде сгибаясь, тучам бьют поклоны ивы,
Шурша, колышет ветерок сухой камыш.

В садах симфонией звучит оркестр цикад,
Волнянки пляшут в хаотичном хороводе,
Летит, желанием сгорая в небосводе,
Свет искр холодных — бесконечный водопад.

Художник – жизнь, на радость крохотной пчеле,
Мазками времени, стирая метки смерти,
Цветущие поляны пишет на мольберте,
Скрывая раны, нанесённые земле:

В палитре краска из лечебных, пряных трав,
Кладет маэстро грунт на гнойные нарывы,
Залив туманом гипсовым костей разрывы,
На грунт гуашь наносит кистями дубрав.

Погибших фресок вид пытается спасти,
Под робкие напевы зыбкой песни мира,
Вновь о любви заговорит поэта лира,
Почти исправит всё, всех исцелит... почти.

Среди оплывших капониров и траншей,
Ласкают взор цветков прекрасные фиалы,
И лишь корнями оплетённые провалы
Глазниц пьют тьму в разбитом миной блиндаже.