Почти...

«Что было, то и будет; и что делалось, то и будет делаться, и нет ничего нового под солнцем».
                Экклизиаст


В полях легла безмолвием глухая тишь,
Свет меркнет, тая в небе цвета спелой сливы,
К воде сгибаясь, тучам бьют поклоны ивы,
Шурша, колышет ветерок сухой камыш.

В садах симфонией звучит оркестр цикад,
Волнянки пляшут в хаотичном хороводе,
Летит, желанием сгорая в небосводе,
Свет искр холодных — бесконечный водопад.

Художник – жизнь, на радость крохотной пчеле,
Мазками времени, стирая метки смерти,
Цветущие поляны пишет на мольберте,
Скрывая раны, нанесённые земле:

В палитре краска из целебных, пряных трав,
Листвой укрыл maestro язвы и нарывы,
Туманом гипсовым залив костей разрывы,
Гуашь на грунт наносит ки'стями дубрав.

Погибших фресок вид старается спасти,
Под робкие напевы зыбкой песни мира,
Вновь о любви заговорит поэта лира,
Почти исправит всё, всех исцелит... почти.

Среди оплывших капониров и траншей,
Взор прожигают маков алые пиалы,
И лишь корнями оплетённые провалы
Глазниц, пьют тьму в разбитом миной блиндаже.