Не взял его, ни чёрт ни бог.
Отбросили куда-то в бок,
как шубу, что погрызла моль.
Таков финал, принять изволь.
Вы, сударь, в юные года,
всегда стремились не туда.
Не славные творить дела,
а где бардак и бла-бла-бла.
Увы, когда мужчиной став,
не изменили свой устав.
И как в морозном январе,
гуляет ветер в голове.
И мысли все, и все дела,
все те же, только блл-бла-бла.
А в старости, уж коль судить.
Скромнее, тише, надо быть.
Давно уже ведь не юнец,
на голове седой венец.
А вы все также, пустозвон,
за что вам и сказали: "Вон".
Теперь, обочина ваш дом.
Что ж заслужили, поделом.
А все могло бы быть не так,
но не старались вы ни как.
Не ждите, вас не подниму.
Я, молча, мимо вас пройду.
К чему слова, что говорить.
Прохожий я, не мне судить.
Бла-бла-боа
© Copyright: Виталий Белковский, 2026
Свидетельство о публикации №126071907414
Свидетельство о публикации №126071907414
Рецензии