Мой сын

Тебе уже десять. На белом листе
Ты строишь миры, что не снились земле.
Там солнце смеётся, там дождь голубой,
И каждая краска беседует с тобой.

Ты видишь прекрасное в самых простых
Минутах, мгновениях тихих, живых.
И вечер становится ярче вокруг,
Когда под рукою рождается вдруг...

Засыпай, мой художник, мой мальчик родной,
Пусть тихо гитара качает покой.
Пусть звёзды рисуют над крышей узор,
А сердце хранит самый светлый аккорд.

Ты сядешь за клавиши — дом замолчит,
И каждая нота, как птица, летит.
Ты музыку чувствуешь сердцем своим,
И мир на минуту становится иным.

Ты слышишь в мелодии больше, чем звук:
И шорох дождя, и тепло чьих-то рук.
И даже молчание может звучать,
Когда ты садишься на нём поиграть.

Засыпай, мой художник, мой мальчик родной,
Пусть тихо гитара качает покой.
Пусть звёзды рисуют над крышей узор,
А сердце хранит самый светлый аккорд.

Ты первым заметишь, когда кто-то сник,
И нужное слово отыщешь в тот миг.
Ты можешь утешить, помочь и понять,
Заботой своею от грусти спасать.

Твоя доброта — негромка, проста,
Но с нею зимою приходит весна.
Пусть это тепло не погаснет в груди,
И светлой дорогой ведёт впереди.

Расти, не спеши, выбирай свой маршрут,
Пускай тебя краски и музыка ждут.
И если однажды устанешь в пути,
Ты знай: я с тобою — лишь руку протяни.

Засыпай, мой художник, мой мальчик родной,
Пусть тихо гитара качает покой.
Пусть звёзды рисуют над крышей узор,
А сердце хранит самый светлый аккорд.

Пусть музыка, краски и добрые сны
Наполнят сиянием завтрашний мир.
Засыпай, мой хороший, под шёпот струны,
Ты — самая светлая песня любви.