Судьба кусает. Знаю, братцы,
Я сам покусан и хромой.
Неблагодарно с ней квитаться,
Тут на кону тюрьма с сумой.
На небе звездные пионы
Цветут для тех, кто может спать.
Я насчитал, что их миллионы,
Соорудив себе кровать
Из листьев желтых, беспризорных,
Покинутых, совсем как я.
О сколько строчек плодотворных
Я сочинил среди гнилья
Неувядающей природы!
Искал и видел красоту…
Снискал приверженность народа,
Гоненье, зависть, суету…
Но не нашел я лишь покоя.
Его, наверно, в мире нет.
Мои скитания доколе
Тут будут длиться? Не воспет
Ли мною мир от основанья
И до грядущей тишины?
Всему придумал я названья,
И все стихи завершены.
Вот я смотрю, как гаснут окна,
Как запирают мир на ключ,
И осень кашляет негромко,
Перекрывая солнца луч.
Осень поэта
© Copyright: Надежда Виданова, 2026
Свидетельство о публикации №126071906430
Свидетельство о публикации №126071906430
Рецензии