Холод в висках и дрожит тишина,
Тень за спиной громко шепчет: «Вина».
Кровавые слёзы стекают с лица,
Небо бездонно, не забыло творца.
Мир, что разодранный в клочья,
Узнает о страхе сегодняшней ночью.
«Твоя вина, ты – бедный творец» –
Напомнят мне звезды, угасший багрец.
Трава под ногами – черный опал,
Я придумщик... Я – выход создал.
В руках моих – шея, где тёмно пятно,
И друг, чьё дыхание мной лишено.
Выход есть. И выход – лишь смерть.
Задыхаясь в подушку, оставил конверт:
„Простите. Виновен. В тюрьму не хочу.
Прощенья мне нет. Уж сам и помру.”
31.10.2025
Моя вина
© Copyright: Вероника Виштак, 2026
Свидетельство о публикации №126071900635
Свидетельство о публикации №126071900635
Рецензии