Он выбрал верить шёпоту камней

Он раньше был, как свет над акварелью,
Как тихий луч на влажной полосе,
Как первый штрих на тонкой льдинке
В моей дрожащей, робкой полутьме.

Он искренне, совсем без лести
искал меня в толпе, как мотылёк, –
живое пламя в тусклом небе,
как ноту, –  музыкант среди дорог.

Но ложь, как яд дурной, змеиный,
С усмешкой, бредом миражей,
Казалась краше белых лилий,
Чем хрупкость стёкол витражей.

Я верила: как странник в час ненастья,
прорвавшись сквозь свистящие ветра,
он выйдет к дому моего несчастья
и позовёт: «Иди, уже пора!».

Но он не вышел. В сумерках подъездных
шагов чужих нелепый звук.
Я скрыта в вечере немом, железном,
одна, и красок тонкий круг.

Так я рисую сумерки разлуки:
как на ладони холод фонарей,
как город жжёт асфальтом пыльным руки,
как снег немеет на краю аллей.

Я вывожу его обрывком тени,
в случайной позе, где-то у озёр...
Чтоб он пришёл ко мне без сожалений,
как входит в сердце первый зной.

Его черты: глубокие, живые,
и ритм узоров нежной простотой.
Но вновь пастель, набрав тоски предельно,
стекает вниз солёною водой.

Я вытираю... Пробую, и снова:
он каждый раз уходит из гуаши и теней,
Как будто холст мне говорит с упрёком:
«Он выбрал верить шёпоту камней».

18.07.2026.
*Иллюстрация создана лично мною.