Бродяжит душа по бескрайним
полям и оврагам,
свобода не пьянит более
как цветочный лагер.
Не вгрызается по-волчьи в сердце
ревность, всё ему простила,
не крыло она ему, не искра,
а тихая топкость ила.
Так по капельке кровавой
утекает в траву тоска,
обожжённые солнцем плечи
кутаются в облака.
Пальцы теребят в кармане ключи,
но это так сложно, взять и прийти
в тот дом, где волнительно пахнет
любовью и небом,
в тот дом, где он был мне
и чёртом и богом и ветром
и болью моей навсегда обручальной -
на сердце открытой трепещущей раной.
Как бы я сейчас хотела
коснуться плеч его усталых,
сдуть пыль дорог, гул площадей,
стряхнуть тревоги и печали.
И гладить их и целовать и спать укладывать.
А утром радовать его, как прежде радовать.
Но тихо всё, дом пуст и нем
и не колышется трава
от ветра вольного шагов.
Там буду я совсем одна.
Там буду я совсем одна
© Copyright: Анна Ярошинская, 2026
Свидетельство о публикации №126071905367
Свидетельство о публикации №126071905367
Рецензии