О, дряхлый ласковый старик,
Зачем сосешь из девы кровь?
Граф Орлок был твой ученик,
Сломавший зубы об любовь.
Какая разница,
Какой,
Но им, проказницам,
Герой
Лишь нужен.
И вот разрушен
Маскарад.
И кто здесь рад?
Это игра и не игра.
Пока горит в груди струна,
Он ничего не может сделать.
Поэзия его раздела
И положила на костер.
Пусть видят все, как он хитер…
А личность не имеет смысла,
Когда в груди дым коромыслом.
Дряхлый ласковый старик
© Copyright: Святослав Стафеев, 2026
Свидетельство о публикации №126071900049
Свидетельство о публикации №126071900049
Рецензии