Бычок

Летит бычок, качается
С балкона на траву.
Полет его кончается
Доставкой в детвору.
А бросил кто? Культурненький,
Приличный человек:
Бумажку мимо урночки
Не бросил бы вовек.

Кто решил, что окурок — не мусор?
Почему — я никак не пойму:
Отчего нам не горько, не грустно
Превращать всё живое в золу?
Не бросай. Потуши. И до урны
Донеси — и не жди похвалы:
Ведь пойми - ты не съёмщик квартирный —
А хозяин последней земли.


Из окон «бэх» и «ладочек»
Летят на всём ходу,
С перронов и с площадочек —
На рельсы и к кусту.
Дымился две минуточки —
Дотлел, и вроде нет…
Но все это не шуточки:
Лежать ему сто лет.

Кто решил, что окурок — не мусор?
Почему — я никак не пойму:
Отчего нам не горько, не грустно
Превращать всё живое в золу?
Не бросай. Потуши. И до урны
Донеси — и не жди похвалы:
Ты на этой земле не дежурный —
Ты хозяин ПОСЛЕДНЕЙ земли.

Мы её не за раз убиваем —
Мы пытаем её по чуть-чуть:
Потихоньку ее прижигаем —
Землю-мать, дом родной, нашу суть