Маяковскому...

В сто сорок Солнц всегда пылал
Тревожный слог Поэта.
Казалось — этот слог устал,
И нет в стихах ответа.

Казалось — навсегда ушёл
Ребристый шаг ступенек.
Сегодня голосит пижон,
Скопивший много денег.

Рубить с плеча, как на скаку...
Какая в этом прибыль...?
А рифму рвать, как рвут чеку...
Сегодня это — гибель.

Забрал его двадцатый век,
С собой увёл Поэта...
Спокоен ныне человек,
Не нужно столько света...

Сегодня суета сует
Купается в мещанстве,
И ценят — экономный свет,
Стабильность, постоянство.

Сто сорок Солнц... Заплатит кто
По счётчику за это?
К чему энергии поток
Вчерашнего Поэта?

Казалось — позабыт Поэт,
Утиль былой культуры...
Но, словно ночью яркий свет,
Ломая все структуры,

Влетает снова, без затей,
Как в детстве мяч в оконце:
"Светить — и никаких гвоздей!
Вот лозунг мой — и Солнца!"

За ним поэты наших дней —
До дней последних донца...
И светят также — без гвоздей,
Как он светил и Солнце!