Василь

От восторга до тихой грусти
быстротечности благодать
Тихий полдень сплетает бисер
слов не хватит чтоб всё сказать.


Василь Петрович не любил лето. Да и зима
не сильно то его радовала. Понедельник. Вновь идти
на работу, мести вокруг дома.Ему уже за восемьдесят.
Он выходил из подъезда ровно в семь-не раньше,не позже.
Будто если чуть задержаться, день станет ещё тяжелее,а если выйти
раньше-придеться лишний час терпеть эту тягучую тишину,в которой слышно
как скрипит собственная усталость.
Тротуар возле дома он знал до мельчайшей трещины. Знал,где весной дольше
держится лужа,а где зимой лёд намерзает так,что метла звенит по нему,как по железу.
В этом была своя странная надёжность:каждый день одно и то же.
Никаких сюрпризов.
Сегодня ветер гнал по асфальту сухие листья и обрывки бумаги.
Василь Петрович медленно водил метлой, будто пытался стереть не мусор,а сам этот день.
Мимо проходили люди-кто торопливо,кто не глядя,кто, наоборот слишком внимательно, словно искали в нем что-то:подсказку,знак, оправдание своей спешке.
Он кивал, если кто-то здоровался,и тут же забывал лицо.
Из приоткрытого окна на первом этаже тянуло запахом лекарств и кофе-резко,стерильно,чуждо. Там кипела жизнь: кто-то мельтешил в халатах,с тревожными глазами,звонки телефонов, чьи-то тихие слёзы. А он оставался с наружи, будто граница между суетой и покоем проходила ровно по бордюру,который он подметал.
Иногда ему казалось,что он и есть этот бордюр. Невидимая черта,которая держит всё и вся на месте. Без него тротуар как будто разьезжался в стороны,теряя формы.
Глупая мысль,но она грела.
К полудню ветер наконец-то стих. Листья легли ровным слоем, будто сами решили,что их пора убрать. Василь остановился, опёрся на метлу и посмотрел в небо-
серое,плотное,ни намёка на солнце. И вдруг подумал:а ведь бывает,что день не плохой,и не  хороший. Просто день . Этого достаточно.
Он снова взялся за работу,уже чуть спокойнее. Где-то внутри шевельнулось что-то похожее на смирение-не горькое,а тихое,уютное. Понедельник шёл своим чередом,и он шёл вместе с ним.

С неким безразличием буду наблюдать за
происходящим,
Да и куда там мне - всё решено заранее.
Пусть вихрь событий -кружит,шумит,
дымит,
Я постою в стороне,не теряя дыхания.
И не огорчаться -так проще наверное
жить,
Не ждать чудес,не надеяться на знамения.
Пусть мир горит, рвётся,летит,
Моё спокойствие -тихое,скромное спасение.
Пусть кто-то верит,не верит,кричит,
А я приму всё как есть-без упрёка,боли.
В груди-ни ярости,ни слепой грозы,
Лишь тень улыбки на чуть усталом, кукурузном
поле.




"Всё имена и события в произведении вымышлены, любые
совпадения с реальными людьми случайны..."