Метут снега.... х о л о д н ы е снега....
И припорошены и брошены стога.
Они о лете нам воспоминанья.
И предрассветный всхлип так неуместен.
И вместо беззаботных летних песен,
прозрение берёт реванш.
Непрошеный мне горло вяжет стон немой.
Не мой... не твой... не свой...
Порой ты сам не свой,
когда с иными,
себя ты связывать и сравнивать готов.
И вместо тысяч слов,
молчание целительным потоком
омоет душу и очистит разум.
И лишний раз ты сам собою и судьбой наказан.
Но заглянувши в глаза миру,
с ленивой грацией подальше спрячешь лиру.
И волен дать себе карт-бланш...
карт-бланш
© Copyright: Хмельковская Лика, 2026
Свидетельство о публикации №126071903627
Свидетельство о публикации №126071903627
Рецензии