Афган. Патруль. Блок-пост

Знойный полдень. Ветер жгучий
без дождя проносит тучи.
Словно топка русской печки
солнце жарит бесконечно.

В острых камешках дорога
сквозь кроссовки режет ноги.
В горле, как в Сахаре, сухо.
и сидят в засадах духи.

Где-то взрыв фугаса хлёсткий,
в мыслях дом, река, девчонка,
грудь высокая и чёлка,
блеск коленей под юбчёнкой.

Холодильник. Кружка пива
и глоток  неторопливый.
Ветка вишни за окошком,
с квасом и со льдом окрошка.

Мама в новеньком халате,
у стола два младших брата
под гитару и гармошку
сковородку ждут с картошкой.

Адвокатам фраза матом -
камень круглый на накате.
Две растяжки - это много,
чтоб патруль отправить к Богу.

Трель пропета автоматом,
виноват невиноватый
и дорога вдоль кювета
не скупится на приветы.

На сегодня и до ночи
тяжкий день почти закончен
и салагу на дороге
не дадим отправить к Богу.

Перевал. На горной речке
волны в скалы бьются вечно.
Гор тяжёлые отроги,
ждут стремнины на порогах.

В Хиндукушах, на дорогах,
должен быть бойцом от Бога
и, храня родную душу -
сыном верным и послушным.

На дорогах и в раздачах
пожелай себе удачи.
Если вдруг в патруль назначат -
это уже много значит.
 
На отрогах и порогах
духов бей, козлов безрогих,
и вернись к родному дому
подобру и поздорову.


                19.07.2026.
                Нью-Йорк.