Всё сложно?! Нить!

17.07.2026

О, как плетём мы сеть из полуправды,
Чтоб спрятать наготу от собственных очей,
И бьёмся в темноте, как в клетке птахи,
Что песнь поёт средь боли и потерь.

«Всё сложно!» - стонем, голову ломая,
Но этот стон - лишь эхо пустоты.
Сложней всего - признать, что мы не знаем,
Что за морями кроются мосты.

Страданья - да.
Проблемы - да, как стены.
Стенанья - да,
Как ветер на беду.

Но я шепчу вам:
В этой перемене
Всему цена - один лишь грош тому!

За грош - вся драма,
Весь театр,
Вся сцена,
Где ты - актёр, и зритель, и судья.

За грош - вся боль, что кажется бесценной,
Но меньше, чем пророчество ручья.

Я видел смерть.
Она - как мимолётность,
Как кадры плёнки, что сгорели в свете дня.

Я трогал травмы - их солёную несчётность,
Они не просят: «Тронь и вспомни про меня».

Но в этом «грустно»,
В этом «да, печально»,
Есть пульс - не сердца даже, бытия.

Ведь быть живым - не значит жить в мечтанье,
А значит - видеть, что сгораю я до тла,

И в этом пепле всё ещё мерцает вечность.
О, как хочу я выпить эту силу не умом,
А всем нутром!
Чтоб боль не гнула, не калечила
А чтоб она носила,
Как носит парус в шторм.

Чтоб каждый выдох - строчка в манускрипте,
Что пишет Бог, когда мы спим и ждём.

Поймать ту нить, что в хаосе событий
Сквозь иглу держит нас одним узлом.

Жизнь - то не ответ и не загадка.
Жизнь - это нить, что вяжет узелки.

Одни скользят, как гладкая обкатка,
Другие - как на розе те шипы.

Смысл - не у цели.
Смысл - в этом вязанном биении,
В том, как ты держишь
Нить среди огня.

Когда есть нить - есть шанс на воскресенье.
Когда есть нить - есть продолженье дня.

Я говорю вам:
Сложность - это плоскость,
Которую мы сами стелем ввысь.

Страданье - да, оно имеет полость,
Где прячется осознанная мысль.

Ложь «всё сложно» - то воротник хомутный,
Что мы надели сами на себя.

А истина - как в море луч маршрутный, -
Она проста: живи, дыша, любя!

Поймать бы силу - не для битвы с ветром,
А чтобы ветром стать и обнимать края.
Понять бы смысл - не в том, чтоб быть ответом,
А в том, чтоб быть ответом для «не я».

Когда ты понимаешь - ты не крепок,
Ты - уязвим, ты - сломан, ты - родник,
И каждый кто с тобой на этой ветке,
Такой же сломанный и вечный в тот же миг.

Вот нить: она не в золоте, не в стали,
Она - в глазах, что видят свет во тьме.
Она в словах, что мы не досказали,
И в тишине, что мы храним в уме.

Она в «прощай», где есть ещё «до встречи»,
В «люблю», где слышен скорый перезвон.

И в этой нити - стянуты навечно
И боль, и радость, и закон, и вне закон…

Так я, поэт, на мостовой из струн,
Тку эту нить дрожащими руками.
Мир не жесток, и мир не чист, не юн, -
Он просто есть, он дышит облаками.

И смысл не в том, чтоб всё переплести
В единый стяг без складки и помарки,

А в том, чтоб эту нить не отпустить,
Когда она - как пламя, на огарке.